Стена Смысла. Сказка (автор Светлана Пожарова)

- Ты как тут ока­зал­ся?

Он шеп­чет так ти­хо, од­ни­ми гу­ба­ми, но по­че­му-то все слыш­но.

• Или не шеп­чет?

Про­сто ду­ма­ет, а все "слыш­но"?

• Ай, лад­но! Раз­би­рать­ся с этим нет сил.

- Не пом­ню, - при­зна­юсь чест­но. - Все бы­ло так.. пу­сто, се­ро, боль­но.. безыс­ход­но как-то.. по­том - бац! - и я здесь.

- Пло­хи твои де­ла! Ес­ли это "по­те­ря смыс­ла", то у них тут раз­го­вор ко­рот­кий: к стене.

- Что???

- Да, вот так - взды­ха­ет он. - Но ты не спе­ши па­ни­ко­вать. Го­во­рят, ино­гда по­сле та­ко­го при­го­во­ра лю­ди об­ре­та­ют свои Ис­тин­ный Свет. Прав­да это или мест­ные уте­ши­тель­ные ле­ген­ды - не знаю. Но сам не раз слы­шал. Так что на­деж­да есть.

- На­деж­да есть , - эхом по­вто­ряю я. И ни­че­го во мне на это не от­зы­ва­ет­ся. К стене, так к стене. Ка­кая раз­ни­ца?!.

***

Наш раз­го­вор ис­сяк.

Во­круг тем­но и пу­сто.

• Кос­ми­че­ски пу­сто.

Слов­но бы кто-то вы­ка­чал от­сю­да.. всё. Ка­жет­ся, да­же воз­ду­ха нет. Хо­тя как-то же я ды­шу? Или уже.. нет?

• Чтобы чем-то се­бя за­нять , пы­та­юсь хоть что-то вспом­нить.

Кто я?

Где был до это­го? Ро­дил­ся, на­при­мер.

• Дол­жен же я был где-то и у ко­го-то ро­дить­ся!..

Ка­кая у ме­ня бы­ла ра­бо­та?

Есть ли де­ти?

Как я лю­бил про­во­дить вы­ход­ные?

Сколь­ко сбе­ре­же­ний у ме­ня на сче­ту? ..

И как я тут ока­зал­ся?

• Вос­по­ми­на­ния по­хо­жие на гру­ду тря­пья, ко­то­рую вер­тит цен­три­фу­га па­мя­ти.

То на миг про­явит­ся из­мя­тый бе­лый лос­кут ка­кой-то свадь­бы (мо­ей? чьей?), про­мелькнёт се­рое пят­но ка­ко­го-то буд­нич­но­го со­ве­ща­ния (кто эти лю­ди?), то вы­нирнет из недр пест­рый лос­кут дет­ства - лет­ний ве­чер во дво­ре с дру­зья­ми (это, прав­да, мой двор? я, точ­но, знаю иг­ру в ко­то­рую иг­ра­ют эти де­ти?)...

Мель­те­шат лос­кут­ки-фраг­мен­ты по кру­гу.. Это моя жизнь?

Моя?

Жизнь?

И за­чем всё это? За­чем нуж­но бы­ло "хо­ро­во­дить" од­но и то же, день за днём, год за го­дом?

В чем смысл этой ме­ша­ни­ны из-не-пой­ми-че­го?

В ЧЕМ СМЫСЛ?

"Вер­дикт: пол­ная по­те­ря смыс­ла.

При­го­вор: к стене"

• Я слы­шу эти сло­ва и да­же не успе­ваю ис­пу­гать­ся или по­мо­лить­ся.

В тот же миг я об­на­ру­жи­ваю се­бя, сто­я­щим ли­цом к Стене. Огля­ды­ва­юсь - я не один. Имя нам - Ле­ги­он. Во­круг сот­ни, ты­ся­чи лю­дей.

• Все, как и я сто­ят ли­цом к Стене.

-Это Сте­на Смыс­ла, -слы­шу я. - Шанс для всех, кто по­те­рял смысл - об­ре­сти его. Ин­струк­ции к это­му нет. Ваш по­иск - ва­ша от­вет­ствен­ность и ваш ре­зуль­тат. Шанс - это шанс и не бо­лее. Об­рет­ший Свой Смысл - об­ре­та­ет и Свой Свет.

Тут оши­бить­ся невоз­мож­но. Ищи.

• Го­лос за­мол­ка­ет.

Опра­вив­шись от пер­во­го шо­ка, я вгля­ды­ва­юсь в сте­ну. Уди­ви­тель­но!

Сте­на сло­же­на из жи­во­го узо­ра.. СЛОВ!

• Са­мых раз­ных!

На всех язы­ках ко­гда-ли­бо су­ще­ство­вав­ших и тех, что по­явят­ся в бу­ду­щем!..

Сло­ва спле­та­ют­ся и от­тал­ки­вать­ся, из­ви­ва­ют­ся и про­рас­та­ют друг в дру­га, бо­рют­ся и сли­ва­ют­ся.. жи­вой узор не оста­нав­ли­ва­ет­ся ни на миг.

• Он пу­га­ет и за­во­ра­жи­ва­ет.

Ах да, Шанс!

Шанс най­ти сре­ди это­го мно­го­об­ра­зия Свой Смысл. Но как? Го­лос го­во­рил что-то про Свет.. Мо­жет Мой Смысл даст мне знак - за­си­я­ет све­том? Вид­ным толь­ко мне?

• Точ­но! Глав­ное не упу­стить.

Я - са­мо вни­ма­ние, ведь в лю­бой миг на Стене Смыс­ла мо­жет за­све­тить­ся моё СЛОВО - Мой Смысл.

Я жду.

На Стене Смыс­лов,

Лю­бовь про­рас­та­ет через Смерть,

Жизнь сли­ва­ет­ся в ди­ком тан­це с Ве­рой,

Доб­ро пе­ре­те­ка­ет в Боль,

Пу­сто­та по­гло­ща­ет Бо­гат­ство и рож­да­ет Про­зре­ние,

Иерар­хию от­тес­ня­ет Уеди­не­ние,

На­деж­да рас­цве­та­ет на ме­сте по­блек­шей Вла­сти,

Сча­стье раз­ду­ва­ет­ся, как мыль­ный пу­зырь, си­лит­ся за­нять как мож­но боль­ший уча­сток узо­ра...

Я жду.

Узнаю каж­дое сло­во на ка­ком бы язы­ке оно не про­яви­лось.

• Но ни од­но из них.. не си­я­ет. Мне.

Ред­ко.. ох, как ред­ко, но в тол­пе пе­ред сте­ной Смыс­лов всё-та­ки про­ис­хо­дит чу­до! Кто-то на крат­кий миг оза­ря­ет­ся яр­ким Све­том и.. ис­че­за­ет.

• Счаст­лив­чик! Не упу­стил шанс - об­рёл Свой Смысл.

Это до­бав­ля­ет мо­ти­ва­ции и азар­та: они смог­ли, зна­чит, и я смо­гу.

Я жду.

Мне ка­жет­ся, я жду це­лую веч­ность.

Мне ка­жет­ся, что я уви­дел ВСЕ СЛОВА, что ко­гда-ли­бо по­яв­ля­лись и толь­ко по­явят­ся на Стене Смыс­ла.

Мне ка­жет­ся, что каж­дое из этих слов я при­ме­рил на се­бя в ка­че­стве Сво­е­го Смыс­ла. И не од­на­жды.

Мне ка­жет­ся, жи­вые узо­ры слов все­ли­лись в ме­ня, про­рос­ли и про­дол­жа­ют иг­рать в свою бес­ко­неч­ную иг­ру.

Мне ка­жет­ся, что этот жи­вой из­мен­чи­вый сло­вест­ный узор.. та­ит со­всем иной.. СМЫСЛ.

По­че­му я ре­шил, что имен­но на Стене долж­но про­явить­ся моё Сло­во? И за­си­ять мне?

По­че­му я ре­шил, что мой Смысл во­об­ще.. СЛОВО?..

А мо­жет.. Смысл Сте­ны и то­го что мы тут де­ла­ем.. во­об­ще не в этом?..

Впер­вые за ве­ка-ве­ка я поз­во­ляю се­бе пе­ре­стать су­до­рож­но пя­лить­ся на сте­ну с жи­вым узо­ром слов. Я поз­во­ляю се­бе за­крыть гла­за.

• Ах, ка­кое дав­но за­бы­тое на­сла­жде­ние!..

Впер­вые за ве­ка-ве­ка я смот­рю.. внутрь.

Смысл Сте­ны Смыс­ла не в том, чтобы ис­кать от­вет на ней!

Сте­на Смыс­ла нуж­на лишь для то­го, чтобы ты уви­дел.. ту­пик. Даль­ше до­ро­ги нет. И об­ра­тил­ся за Сво­им Смыс­лом внутрь се­бя.

Я про­дол­жаю смот­реть внутрь и где-то в тем­но­те за­ме­чаю, как на­чи­на­ет про­яв­лять­ся.. Свет.

Как ма­лень­кая точ­ка в кон­це длин­но­го тон­не­ля, Свет стре­ми­тель­но при­бли­жа­ет­ся, ши­рит­ся, на­би­ра­ет си­лу..

Ещё миг и я рас­тво­ря­юсь в чи­стом Све­те, ста­нов­люсь им, всем по­то­ком сра­зу и каж­дой ча­сти­цей от­дель­но, бла­жен­ствую, сияю, па­рю..

Ав­тор: Свет­ла­на По­жа­ро­ва

Написать комментарий